На плечи гор чело склонил
Тяжёлый плод.
Как есть – Луна.
Блеснула на руки она
Мои, мои…
Слезой светила.
«Поплачь» – я спела – «погрусти!
Но что тебя, луна, тревожит,
Зачем ты вздумала плести
Узор тревог на мятой коже,
На коже грубой?»
Ветвь качнулась,
Забила летней кутерьмой:
«Младенцу в роднике помой
Небесный волос белокурый…»
Вдруг враз,
вильнув в коловороте
Луна под белый саван мой,
Взорвалась брызгами в болоте,
Покрыв болото пеленой,
И в нём пропало.
Саван же
Лампадкой масляной сработал.
Очнулась позже неглиже
Уставшая, как после родов,
А в звёздном небе месяц спал.
Проходит день, проходит ночка –
Растёт тот месяц словно почка
На ветке млечного куста.
О том, о сём сижу мечтаю,
О ночи тёмной вспоминаю
И неизвестного уста.