Потешается бог ли, дьявол,
разрывая сознание так, что не сшить.
Вновь сминается одеяло,
и проходит во сне параллельная жизнь.
Я в решающей точке в прошлом
не похож на себя. Отогнав маету
за плечом, не прощён, непрошен,
торопливо к знакомому дому иду.
И Она тоже чуть другая,
этой ночью совсем не готова войти
в одиночество, упрекая,
что купил на последние деньги цветы.
Я не буду в пустой маршрутке
холодить о стекло раскаленный висок.
И она не опустит руки
в день, когда жизнь водою уходит в песок.
И не треснет гитары дека
в ожидании песней моей укрощать
жизни странную игротеку,
где за словом "любовь" выпадает "прощай".
Не Морфей, не Лукойе Оле,
память cхлопнут, как не пригодившийся зонт.
До утра меня успокоит
стук сердечный, звучащий с моим в унисон.
Ты коснешься меня невольно,
словно в этот предательский сон угодив.
И сознание теневое
растворится среди отшумевших годин.
И когда край рассвета блёклый
из других измерений меня возвратит,
той, что рядом, и той далёкой
прошепчу за себя, за другого, "прости".
2007