Вот дурная манера – идеи вмуровывать в камни,
Витражировать дух в переплетах цветных пантомим.
Презирая живое, ведемся на культ умираний,
С малолетства готовясь в дорогу на е-русалим.
Сотни тысяч зарубок на теле за каждый крестовый,
Ровно девять стигматов поверх, соблюдая канон.
Отряхнувшись от пепла, наутро играем по новой,
Во «враги» назначая какой-нибудь Нью-Иерихон.
Я ребенок войны, чудом выживший после потопа.
Молвят, слабых хранит от беды бородатый кумир;
Но из букв на игрушечных кубиках строится ".опа",
И никак (!) не слагается слово волшебное - "мир".
Я потом научусь, обязательно сыщется кто-то,
Кто поможет взрослеть, формируя недетскую мысль,
Кто впихнет в неумелые пальцы приклад лучемета
И вдолбит в очень юную голову емкий девиз.
Я привыкну так жить – на горючем затраханных истин,
Вслед за прочими веря пророку, шагаю за ним,
Пламенея душой - по ковру зеленеющей жизни, -
Отвоевывать камни дорогой на е-русалим.