Размыто…
Размыта осень и потёрта синь,
не пролетают косяками стаи.
Здесь воздух горький, как во рту полынь,
и потревоженность ползёт по краю.
В квартире пыльно, разгулялся зной,
рисунки сохнут на кирпичных стенах,
и ждёшь субботу наравне с зимой,
чтоб отдохнуть в душистом стоге сена.
Ржавеет где-то несуразный хлам,
а мне не жалко пятигранных гаек –
я должен жертву принести делам,
хотя меня их тяжесть не пугает.
Порвался в центре золотистый зонт,
блестят металлом дорогие спицы:
пора настала завершить сезон,
и улететь за облака как птица.