Как неспокойно на душе,
на взморье ветрено и зябко,
прибои падают в туше
и рвут туманности на тряпки,
грядет тоскливая пора,
цвета унылы и размыты,
и недостойные пера,
так непочтительно забыты,
а рощи гулкой чудеса
уже не назовешь отрадой,
стыдливы, голы голоса
случайные, скучают рядом,
спугнув раздумчивость души,
eё окрест уединенье,
так в шапке нищенской гроши
не прибавляют исцеленья,
бреду, тревожа сонный лист,
размерен шаг и путь бесцелен,
я одиночества пиит,
я одиночеством проверен,
паразитирую во снах,
бегу во сне в былое счастье,
а поутру я вижу страх,
в глазах оконного ненастья,
и вещи прячутся с утра
задрапированы туманом,
молельной спальни полумрак
к ночи меня глотает пьяным,
роняя сонное перо
опять лечу на пламя грёзы,
и непонятливый пророк
опять мне утирает слезы…