Когда накроет землю ночь,
Усталый день уходит прочь,
Лишь в блёстках призрачного света,
Не спит душа... душа поэта.
И мысли радужный полёт,
Душа, то плачет, то поёт,
Читая что-то между строк,
О чём поэт сказать не смог.
Порыв души, как Вечный Зов,
Сдувает пыль с затёртых слов.
Шлифует рифмы, правит слог.
И бескорыстно, видит Бог!
Душа не ищет лёгкий путь,
В цепочке строк находит суть,
Лишь только ей найти дано,
Недостающее звено.
Что без души поэт. . . лишь тень.
Лишь оболочка, хмурый день.
И пусть он пишет много лет,
Его труды сошли на нет.
Бывает, что наоборот,
Нам фору молодость даёт.
С душой прекрасною юнец,
Наденет Творческий Венец.
Душа поэта - хрупкий Дар,
Вселяет силу как нектар.
Она не спит в ночной тиши,
И шепчет ласково - пиши!
На серый смысл обычных фраз,
Что днём проходит мимо нас,
Прольётся краской лунный свет.
На то и ночь. Твори поэт!
***
На узкой грани Тьмы и Света - в любом, живёт Душа Поэта . . .