Холодный свет, пустынный мост,
на нём, как мета,
стоит несказанный вопрос
и ждёт ответа,
и принимается крутить
сердечный кокон,
и тянет шёлковую нить,
как свет из ока,
и ткёт стихи как полотно
из нити света,
но в них и пусто, и темно,
и нет ответа.
В них всё про снег да холода,
и, может, где-то
прорвётся плоти теплота,
но нет ответа.
Не сказано, а значит, нет,
всё нет ответа.
И только боль, и только свет,
и нить из света.