+ + +
Остаток осени пустой
Застыл над склизкою дорогой
И тает белой полосой
Над неосвоенной берлогой.
Душа, прозрачная насквозь,
Из шкуры бурого подвида,
Вбивает в стенку новый гвоздь,
Костюмчик вешая из твида.
И ты являешься как тень
И словно отклик лихолетья,
И невзначай, как дребедень,
Из позапрошлого столетья.
Поток распущенных волос –
Как белый дым горящих сосен,
Как неосознанный вопрос
И незаконченная осень.
И как раскаянье в себе,
И схожесть в найденном ответе,
И неприкаянность в судьбе
На этой крохотной планете.
И столь незначимы слова,
И мы, не слушая друг друга,
Опять близки, как два угла
В квадратной кубатуре круга.
С пустых полей холодный дым.
И умереть – такая малость…
Когда ты выпита другим и –
Ничего мне не осталось.