или БАЛЛАДА О ТВОРЧЕСКОЙ ИМПОТЕНЦИИ
Муза-боль навестила тело
И дотошно его терзала.
Я ж не смог ничего поделать,
И перо на неё не встало.
Мне не стыдно совсем. Не скрою:
Я уже не юнец прыщавый,
Чтоб дурным и нелепым воем
Воспевать этой музы славу.
И она поняла, не стала
Затевать бесполезной ссоры.
У неё без меня немало
Вдохновенных, как чёрт, партнёров.
Поболтали да покурили.
А чего, в самом деле, - драться?
Всё припомнили, всё простили.
Сговорились ещё встречаться…
А под утро она, нагая,
Растворилась в лучах рассвета…
____________________________________
Хорошо, что никто не знает,
Что мы делали прошлым летом.