Тебе, о Пушкин!
Ночь за окном осенняя, сырая,
А у окна — над пламенем свечи —
Сидит он, мыслью бойкой улетая
К ней, — счастья очагу, что льёт свои лучи
Во все души его и сердца уголки.
И милый образ, нежен и печален,
Вдруг оживёт в безмолвии тоски:
О, где ты, где?..
Округ — молчанье…
Здесь, в тишине убогой сельской глуши,
Где лишь холодные дожди поля секли,
Он Музу одарил, и был подарок лучше
Тех многих, что к ногам её несли.
«Я помню чудное мгновенье…»
Что есть в поэзии прекрасней этих строк!
Какое сладкое они родят в душе томленье,
И мысли мчат к тебе, моя любовь, мой Бог!
О, если б у меня была такая осень,
Я б с именем твоим молился и писал!
О том, что нет тебя прекрасней рассказал,
И песни б пел любви у древних сосен!