Уткнувшись взглядом в потолок,
В нем не могу найти просвета.
Просветы есть, конечно, где-то,
Как мысль в пробелах между строк
В моих стихах порой бывала…
Поэт - ленивый, как сурок,
Но даже мне бывает мало,
Окаменев на долгий срок,
Своим блаженством греть диван.
Не по душе нахальной роже
«нас возвышающий обман».
Ведь жизнь идет не мимо всё же,
Строптивой гостьей, с укоризной:
«Проснись, красавица, и пой!»
Движенье тела - верный признак,
Что ты пока еще живой.