Был прошлый век (я год вам не скажу),
8 марта праздновал народ,
Понятно даже глупому ежу,
Что в этот праздник лишь больной не пьёт…
И было не зазорно даже тем,
Кто в этот день работал (не свезло…),
Не то, чтобы нахрюкаться совсем,
Но тост поднять за дам. А ремесло,
Оно же никуда не убежит,
Клиенты (чёрт принёс же!) подождут,
В подсобках бодро резали ножи
Огурчики, колбаску, всякий фрукт…
В стаканах водке не давая стыть,
За нас пил всяк – и дворник, и хирург.
А мне в тот день присичило родить –
Ну, не смогла никак сдержать потуг…
Я помню запах свежих огурцов
Из ординаторской, аж, до сих пор,
Крик из-под окон пьяненьких отцов,
Стеклянные слегка глаза сестёр…
Всё женщине российской нипочём!
Мы ж в поле… И в избу… Ещё коня…
И сделала себе весенним днём
Подарок – сын родился у меня!