Старый мастер искрометный, извлекая из глубин
сумки на боку, подметной,
вязь извечных половин,
зажигает не по –детски.
Словно он поэт советский –
только плохо ль это?
Сплин
убивает нажитое. В плеск потока входит хлоя.
Напряженный и животный, великан и исполин ,
может, не сегодня стремя
его все-превоплощенья – только нет ответа,
это
лапу на пространство – время
ложит (!!!)
всепроникновенный
одуряющий нас сплин.
Старый мастер и унынье – как гранит и плоть полыньи.
Как банана мама, брызжа энергичностью вокруг,
старый мастер направляет
что в других потоках тает -
поиск. В серость вбиты клинья, ветер в парусах фелук…
Старый мастер – да, конечно. Мы над временем не властны.
Только знает старый мастер: что, откуда и куда.
Не всегда его творенья
цели целесообразны.
Ученик поймет не каждый,
что – зерно, что – лабуда…