Когда б не сумрачный февраль,
Не свет луны больной, обманный,
Я б приснопамятный сераль
Не посетил в тот вечер странный.
Припоминаю, как вошел.
Как покупал вино, баранки.
Как в стельку пьяный, нагишом,
Срывал трусы с младой вакханки.
Все остальное – как в бреду:
Огни, бокалы, жопы, лица.
И мысль шальная: «Пропаду!..»
И снова чьи-то ягодицы.
Да было ль это? Или нет?!
Февраль. Луна. Сераль. Вакханки...
В руке не дрогнул пистолет,
И пуля шлепнулась с изнанки.
7.3. 2006