Жизнь всё равно что след, запечатлённый на воде,
И вот он уже смыт очередной волною,
И в этой, вроде бы бессмысленной чреде,
Порядка нет, и нет совсем покоя.
Жизнь всё равно что лист календаря,
Иль листик клёна, кто же знает
Как от ноября до ноября
Дни, отрываясь, тихо улетают?
Расцвечены палитрой в яркие тона,
Они похожи на набросок жизни
Художника, которому сама
Ты – первый и непревзойдённый критик.
Жизнь всё равно что пламя от свечи:
Сначала вспыхнет ярко, броско,
Горит, колеблясь в глубине ночи,
А истерзавшись, утопает в воске.
Жизнь, несомненно, слишком коротка,
Чтоб тратить мы могли её напрасно
На суету, пустые, злобные слова
Так, чтоб она безвременно угасла.
Нет, лучше ты зажги огонь внутри,
Согрей дыханьем лепесток опавший,
И вдохновенье в кисть художника вдохни,
И разукрась осенний день ненастный.
Нет, лучше ты гори сама,
Про боль и про печали забывая,
Как яркая, как путеводная звезда,
Неравнодушно, дерзко – молодая!