Рисую осень. Кляксами богат
Мой старый плащ, висящий у порога,
И холм листа, загадочно покат,
Подскажет мне, где спряталась дорога.
Куда иду? Не ставь вопрос ребром.
В тот тайный мир, что делает счастливым.
Неспешно возникает под пером
Придуманный тобой осенний ливень.
Осенний дождь, смеясь, молотит чушь,
И капли бьют стекло, кривляясь, как сатиры.
Твой тихий смех – и пролитая тушь
В обыденной трёхмерности квартиры…