Всё шастают в подвалах те же мыши,
И дождик так же валится на крыши,
И жизнь моя на ладан еле дышит,
И смерть моя гарцует на коне.
Во мне убит поэт - невольник чести.
Убит самим из скуки ли, из мести...
Вист на шее мёртвым грузом двести...
И женщины рыдают по стране...
А я сижу к камину сунув ноги,
Идти на Трою в уши шепчут боги,
А мне лишь в Рим все дороги дороги...
Под пледом мне уютно и тепло.
И свет в конце - всего лишь скорый поезд,
И он к тому же набирает скорость,
Поправь мундир и подтяни свой пояс,
И умирай красиво и легко!
