Синева разбросала листву по аллеям садов,
Что покоем цветут под пылающей бездной ...
Ты мне что-то сказала тогда, но я не был готов ...
И я не был святым, если все-таки быть с тобой честным.
Я бросал догоревшие листья в костер из стекла,
Я не знал, что любовь в небе осени тоже жестока,
Ты мне верила, Катя, и этот остаток тепла
Я храню по сей день, хоть и сердце уже одиноко ...
С твоим образом встретившись где-то внутри,
Я стараюсь увидеть в тумане твои сновиденья ...
Только нежная грусть, только пульс мой умножен на три,
В моих мыслях осталась - и плачет мое отраженье ...
Только время вперед неустанно и гордо бежит,
Только где-то вздыхает непрожитой жизнью октябрь ...
Только сборник стихов собирает осколками жизнь -
Это то, что когда-то нам отдал сентябрь ...
Ты как прежде прекрасна, и мне ты не стала чужой,
Иногда мне лишь кажется сном то, чем раньше я грезил ...
Но осталось все лучшее в памяти рядом с душой,
И спасибо судьбе, что тебя я нечаянно встретил.
Ты была, ты останешься светом в той пасмурной мгле,
Что мой мир укрывает тяжелым тугим одеялом ...
Что-то теплое, нежное вечно хранится в душе,
Даже если снаружи тепла почему-то не стало ...
Я мечтаю давно лишь однажды увидеть тебя,
Подойти и поздравить букетом весенней мимозы …
Но сейчас я могу лишь стихами поздравить тебя,
И портрет подарить нарисованной мастером розы …