Это я выбрала все сама.
И от этого не сходят с ума.
Не говорят никому “прости”,
Собираясь мокрый балкон отпустить…
Этому скоро девять лет.
У нас мог быть сын, но пока что – нет.
У нас мог быть дом в сливовом саду.
И наверное, если от тебя уйду,
Меня полюбит Тот, кому не все равно,
Плачу я или нет, когда гляжу в окно.
Он посадит сад и построит дом.
И родится сын – или, может, дочь.
Будет Тот меня и детей беречь.
Будет он меня от тебя стеречь.
И однажды я от него сбегу
И уйду к тебе через сад в пургу.
Там остался свет. Нам с тобою – тьма.
Но ведь я все это выбрала сама.
27 марта 1999 г.