Не в Твери, не в Смоленске
коротал долгий век
в неком городе Энске
городской человек.
Образован, продвинут,
записной демократ,
и по моде прикинут,
и Чубайсу не брат.
Свой налаженный бизнес,
тачка, дачка, жена.
Да, такими по жизни
и гордится страна!
Денег, словно навоза,
плюс кредит под процент –
рады им мафиозо
и крышующий мент.
А под городом Энском
в развалюхе-избе
человек деревенский
горевал о судьбе:
мол, крестьянское семя
извели накорню,
и жестокое время
разъедает страну.
И на эти реформы
он глядел сквозь стакан,
был тверёз для проформы,
но, как правило, пьян.
Фермер Прохоров Вася
зазывал в батраки,
но ему б только квасить
и чесать кулаки.
Двум не встретиться в поле,
не стоять на меже.
Что же, вольному – воля,
что пришла неглиже!
Кто им высшие судьи
на разрыв-времена?
Эти разные судьбы –
твои судьбы, страна!
Кто их морок нарушит,
кто излечит их плоть?
Эти грешные души –
Твои души, Господь!
Боль Твоя и тревога,
мысль Твоей головы –
ведь в России до Бога
ближе, чем до Москвы!