Март

 
Крутит-вертит расхристанный ветер
жизнь вчерашнюю в клочьях газет,
и с останками зимних отметин
трудно борется дворник-студент.
 
Нездоровое серое небо,
как лицо синяка-алкаша…
Убирают дорог непотребу,
как-то очень уж не спеша.

Город старым медведем в берлоге
досыпает трёхмесячный сон,
март дописывает в эпилоге
у зимы свой прощальный стон.


9 марта, 2007