...жизнь как будто съежилась в оглавление,
и уже почти нельзя не пуститься в бегство
куда-нибудь от себя и от снега детства,
идущего следом, готовым простыть в мгновение…
в небе ползут облака звероподобные,
хмурые травы уписаны бультерьерами –
такая вот лирика… впрочем, ещё потопаем,
ещё покуражимся, отче, воркуя, веруя
в зыбкость музык – исцеляющих, тихих, тающих,
в миг претворенья, с твоею, конечно, помощью.
плесну «ипокрены» грамм двести в граненый – та ещё
гадость, но выпью и, не поморщившись,
ветру спою, что с листвою подхватит скоро
скорби, что в воздухе скарбом последним взвешены,
что мне, такому, от жизни не протрезвевшему,
не петь во всё луженое нежностью горло.
вот и пою неустанную постоялицу,
стерегущую миг в сгустившихся цепких сумерках
осени… отче, пока мы ещё не умерли,
подпевай мне о том, как легко нам сейчас печалится…