Вы спросите, как пишутся стихи,
Не понимая, как узор плетётся,
Когда строка целует тень строки
И лёгким шлейфом за рукою вьётся?
Отвечу просто. Не моё перо
Скользит по ткани полотна живого.
Узор тот соткан весь уже давно,
И я менять не смею даже слова.
Вы спросите, как пишутся стихи,
А я скажу: они живут повсюду.
В глазах детей прозрачно-голубых,
Что так блестят росой и верят в чудо.
Стихи живут в раскрывшемся цветке,
И их пыльцу вокруг разносят пчёлы.
Стихи с волной играют на реке
И жмурятся от брызг её веселых.
Они так часто будят по утрам
И не дают уснуть глубокой ночью,
Чтобы пролить чудесный свой бальзам,
Чтобы коснуться самых нужных точек.
Стихи игривы. Строчками дразнясь,
То исчезают вдруг без объяснений,
То сердце нежно просятся обнять,
Меняя грусть на поцелуй весенний.
Нет избранных, поверьте, для стихов.
Ищите их в себе, дарите миру.
Рифмуйте смело тайны своих снов,-
И вы услышите мечты небесной лиры.
2005