Птица синяя – взмах крыла,
И в руке моей два пера.
Удержать не смог – видно не судьба,
Согласится ль кто, сам на роль раба.
Я в неволе жить тоже бы не смог,
От неё бежал, не жалел бы ног.
Не сложились отношенья у меня с судьбой,
Не бывает примиренья – постоянно бой.
Вороньём всё кружится надо мной беда,
Трубы медные кому-то – мне огонь, вода.
Ты судьба ко мне – так «добра»,
Счастья выдала – два пера.
Всё куражишься, дай мне хоть птенца,
Заменю ему я и мать-отца.
Буду с рук кормить своё счастьечко,
Называть его своей ласточкой.
Уступи хотя бы в малом – будешь ты в чести,
Сделай жест, хоть раз, широкий: «На птенца – расти!»
Зло судьба задумала: «Вот тебе птенец».
На него, без слёз, не глянешь – видно, не жилец.
От судьбы такой, что мне ждать?
Счастье, всё-таки – надо брать.
И держу его – вот оно, в руках,
Синее, как небо, маленький мой птах.
Обернулось счастье для меня бедой,
Потерял надолго сон я и покой.
Все дела свои забросил – карта на кону,
Над собой смеюсь и плачу, и судьбу кляну.
Но свершилось просто чудо: выдюжил птенец,
И теперь я в «шоколаде» – бедам всем конец.
Птица синяя – взмах крыла,
И в руке моей два пера…