Допустим, дом, окно и дверь,
за ними – снега скатерть белая.
Устал я слушать, верь – не верь,
«Мой милый, что тебе я сделала?!»
Под вечер грустно всё, и чай
совсем остыл, и плохо с нервами...
«Мой милый, что тебе…» Прощай.
Я не последний, ты не первая...
В стихах цветаевских – Китай...
Иную пишем мы историю...
Прощай, любимая, прощай,
ушёл в глубинную Монголию.
Свободен, лёгок, не влюблён…
Вот в голове ещё не пело бы
бессмертной песней всех времён
«Мой милый, что тебе я сделала?!»