Тишина, пустота, и беда.
Ночь темна, а пороша бела.
Уже не спасают меня,
Про счастье и радость слова.
Бутылка полна, ночь длинна,
Ночь темна, лишь стучат поезда,
Ветер стонет в ветвях, пустота…
А они все бегут в некуда.
И увозят с собою мечты,
И остаться ты их не проси.
Только слышно колеса стучат,
а стальные дороги молчат.
Я сижу у окна, тишина.
И моя онемела душа.
Я не буду пощады просить,
Меня не бросать, а любить.
Это глупо – ее не вернешь,
Но веришь наивно и ждешь.
От любви мое сердце болит,
душа во мраке горит.
Сгорая, она тает на глазах,
И воск ее в моих словах.
И прах ее в моих слезах,
Ну а тепло в моих губах.
И я несу свой факел в темноте,
И свет несу кому-то я в судьбе.
Но я распят как воин на кресте,
И не могу помочь я сам себе.
Мне кажется до края я дошел,
Но счастья в жизни так и не нашел.
Манили все меня его огни,
Но это были погребальные костры.
И плавится в огне моя душа,
Опять беда приходит не одна.
В огне костров горят мои мечты,
Как прошлогодние, засохшие цветы.
Я знаю, я на гибель обречен,
А кто-то, но не я, уже спасен.
И чья-та жизнь - как сладкий чай,
А я же боли собираю урожай.
Ну вот и все - окончена война,
Снарядов нет и весь разбитый я.
Молчат орудия тяжелые мои,
Смотрю на раны я глубокие свои.
Мне остается лишь взвести курок,
Отмерив своей жизни точку - срок.
Дрожит моя ослабшая рука,
А по щеке бежит горячая слеза.
Смотрю на поле боя – тишина,
Вокруг стихов обрывки и слова.
Я молча над собою хохочу,
И имя лишь ее, я все шепчу.
Шепчу бессмысленно, в каком-то полусне,
Как заклинание зачем-то сам себе.
Проходит все, я битву проиграл,
я десять раз от боли умирал…
Я поднимаюсь медленно с колен,
С меня спадут и прах и чей-то тлен.
Я через край налью себе стакан,
Не буду плакать, буду лучьше пьян…
11.03.2007 г.