Сны... Сны... Сны...

Сны...
Сны...
Сны...
От зимы до далёкой весны
Посылают на души налёт.
Лёд...
Лёд...
Лёд...


Туш...
Туш...
Туш...
В миллиардах неискренних душ
Пробуждает в них то, чего нет.
Свет...
Свет...
Свет...

Стук...
Стук...
Стук...
Миллионы непринятых рук
В кровь разбиться однажды должны.
Сны...
Сны...
Сны...