В сгустившемся матовом мраке
Бесшумно накрапывал дождь.
Чернила на мятой бумаге
И еле заметная дрожь.
Неясные тени на стенах,
Разбитый бокал на полу.
Банальный сюжет на картинах.
Не бойся, я скоро уйду…
От хлопнувшей двери проснешься
И выйдешь, в чем есть, на мороз.
И бросишь мне вслед: “Ты вернешься?”
Как будто все было всерьез...
Слеза незаметно проскочит
В усталых янтарных глазах.
Он шел под прикрытием ночи,
Влача свою тень в фонарях...
