У меня зазвонил телефон.
"Кто говорит?" - "Смерть".
Высохшая, как жердь.
Сумрачная, как сон.
Мягкий такой тембр,
Вкрадчивый, как ночь:
"Здравствуй, а я за тем,
Чтобы тебе помочь".
У меня застучало в висках:
Вот и пришел срок.
Что теперь за прок
В песнях и стихах?
Где-то тут был стул...
"Здравствуй, моя Смерть.
Можно ли посметь
Вызнать на чистоту,
Почему, почему ты ко мне?"
Сердца глухой стук,
Падает из рук
Белая, как снег,
В клеточку тетрадь.
"Девять-три-три-ноль..."
(В грудь, как игла, -- боль)
"...Девять-один-пять?"
"Ты ошиблась, последняя - шесть!"
"А... Извини! Пока!"
Трубка стынет в руках...
Вот, я скажу, жесть!
Выжили, ну что ж,
Будем теперь -- петь.
Чао, моя Смерть!
Зябнет в руках дрожь.
У тебя зазвонил телефон...
16 марта 2007