Я ощущаю каждый миг
Как жизнь и смерть,
Как день творенья…
В нём хватит лжи на сотню книг,
И правды – на стихотворенье…
Что в мире правда, что в нём ложь –
Едва ли это мы узнаем:
На правду вымысел похож,
А правда – вечно где-то "с краю", -
Плетётся где-нибудь «в хвосте»,
И говорит не то, что нужно,
И отвечают ей не те
И вмиг охаивают дружно…
Им чудятся слова – не те,
И цвет не тот, и форма – тоже.
То, что мы видим в темноте,
Порой на вымысел похоже…
Я ощущаю каждый миг
Как жизнь и смерть,
Как день творенья…
И это чувство – мой родник, -
Родник для слёз и вдохновенья…
13.04-26.07.2001