Скажите, зачем я пишу?
И строчки плывут из-под пальцев,
Как будто я этим дышу,
И снова могу улыбаться.
Зачем этот тихий рассвет
И ночь, что историей стала,
И запах столовских котлет,
И речи вождей с пьедестала,
И грязь на остывшем асфальте,
И кофе густой аромат,
И страны (лишь точки на карте)
Мне душу опять теребят?
Зачем вдохновенье мое
Зависит от разностей разных,
И птицей опять упорхнет
Едва появившись. Как странно.
Зачем не могу управлять
Как будто своим (или чьим-то???)
Дыханьем…
Ну вот. Улетело опять.
Не дав дописать, стало
Тайной.