Узкий серп от светящейся крови дрожит.
Лунный ангел охотничьи точит ножи.
Ранит свет, вызывая мучительный стон –
Лишь не может прогнать хороводы ворон.
Острый взгляд обнажает сплетение жил,
Пересохшая кровь пыльной струйкой бежит.
Перевернуто время – наружу песком,
Беззащитна удача под Божьим перстом.
Есть ли выход из сказки – Спаситель, скажи?
Никого не виню: каждый прожил, как жил.
Но зачем сохранил средь потоков огня
Извращенную жизнь, но, увы – не меня?