В. К.
На перекрестке двух простых мелодий,
В смешении иноязычной речи,
В смятении, в смущении и, вроде,
В себе… И вроде даже вечер.
И горький дым дрожащей сигареты,
И на губах налет полынно-горький,
И слезы... Просто их надуло ветром,
Не обращай внимания и только.
Послушай музыку, она на перекрестке,
На перепутье Моцарта и скрипки,
И в душу бьет размеренно и хлестко,
И губы кривятся подобием улыбки.
И вечер, налетевший ниоттуда,
И стон виолончели влажно-гладкой
На перекрестке музыки и чуда
Комочком в горле горьковато-сладким.