А закат-то он,
братцы,
красивый!,
да,
вот только не до него как-то.
Под себя гребу,
что есть силы,
а цветок не цветком пахнет.
Он ни луга не видел,
ни поля,
не тянул лепестков к свету.
Вырос он,
как и я,
в неволе,
упакован теперь в пакеты.
Расфасован красиво и вкусно,
да,
вот только не лезет в глотку.
Всё одно —
полетит в мусор.
Всё равно будем жрать водку!
Будем дико орать и травиться,
и реветь на луну,
что есть мочи.
А рассвет-то он,
братцы,
не скоро.
Дотяну ли до края ночи?