Что за странные чувства,
Напоминающие ложь?
Самого себя уже не поймёшь.
Сам с собою говоришь,
Но почему-то врёшь.
Как же странно это...
Ничего не разберёшь.
Говоришь себе слова
Просто, чтобы успокоить,
Осознавая, что с самим собой бесполезно спорить.
Ложь внутри сознанья - первый шаг пути к врачу.
Мне не нужен психиатр, нет, не хочу...!
Ужасно осознать, что сам себе лжешь,
Будто всё нормально,
Вот пройдёт только дождь.
Сколько правды в тех словах
"После дождичка в четверг".
До чего же нам приятно осознавать
"Я человек!"
Но подумать только стоит - сколько боли в тех словах,
Понимаешь, что на деле через пару лет ты прах.
Как вообще порой ужасно осознать, что есть конец,
Что на самом деле "конец делу венец",
А "златая середина" вот уже почти прошла.
Что ты можешь вспомнить про свои дела?
Сколько в жизни совершил ты
То, за что не покраснеть,
Что на самом деле ценность,
Золото, не медь!
Да, конечно, мы не боги
И не всесильны наконец,
Но почему нас так пугает,
Что всему-то есть конец?
Почему мы так мечтаем
О бессмертии души?
Да кому она нужна,
Когда её цена - гроши?!
И зачем всем вам бесмертье?
К чёрту всем оно нужно?!
Что вы сделали такого, чтобы заслужить его?
Я вот вовсе не пойму всё,
А зачем же Я живу?!
Я же простая шестерёнка на коленчатом валу,
И, когда я вдруг сломаюсь, мне найдут замену враз.
И кому вобще-то нужен, этот вот...
Ну.. мой расказ...?
Тежело же всё же спорить
Сам с собою.
Сам с собой
Я веду, как будто битву,
И проигрываю бой.
Да, найти бы утешенье
И поддаться слабости,
Прекратить свои сомненья
И уйти мне от тоски.
Но она всё не пускает, говорит: "Ты мой жених!
Ведь не зря ты сочинил
Про меня такой вот стих".
(И тогда-то понимаю:
У меня один удел,
Чтобы я ни говорил,
Только бы не пел...)
Я, обвенчанный Судьбою
с подругой вечною своей,
А звать подругу ту Тоскою,
И ей до гроба быть моей.
13.01.03.