Ярки обложки журнальчиков,
Только на правду скупы...
Едут домой наши мальчики -
Цинковые гробы.
Едут домой, уставшие
До ледяной белизны -
Русские парни - павшие
В пекле чеченской войны.
Кто-то в амбарной книжище
Цифры выводит в ряд:
"Сколько их там? Три тысячи?
Надо бы - пятьдесят!
Чтобы в Москве измученной
Морды не били бандитам.
Чтоб были заводы лучшие
Проданы и забыты!"
...Вы не поймёте, сирые,
Этой затеи смысл?..
Кто поделить Россию
Нынче мешает? Мы!
Тонкость тут, - не забудьте, -
Есть у вас сын иль нет, -
Русские - лишние люди!
Русских не тянет бюджет!
Ведь хорошо просчитано,
К году, ко дню какому
Станет Россия мытою,
Сытою Оклахомой.
Станет для всех - Рашею,
Просто и без затей.
Станет блондинкой крашеной
При нефтяном шесте.
Ярки обложки журнальчиков...
Что это мы - о грустном?
Бабы, рожайте мальчиков!
И непременно - русских!