Как больно плакать от своих стихов,
Уподобляясь нервному ребенку,
Распять свой слог на тысячах голгоф
И стрелы муз послать ему вдогонку.
Кому ты нужен, пишущий Амур?
Иль недругам иль Богу для потехи?
Природа из бесформенных фигур,
Но прелестью полны ее огрехи.
Что есть слова без мысли и пера?
Без слез, истерик, грусти и гонений?
Страшна ли им голгофская гора,
Где на кресте бессмертился сам Гений?
Мир был бы глух бех святости стиха,
Без истины, страданья и греха...