Слипается воздух, как счастье кормящих
Чужих матерей, встающих под утро,
Ведь свет в этом мире - всегда настоящий.
Будь он в телескопе или под лупой.
Расходятся руки, и хочется петь,
Тебе по весне разве так не знакомо
Это щемящее слово – «ответь»,
И промежуточно-новое «дома»?
ХорЫ заполняют твою пустоту,
И воды дошли до запретной границы,
Тебе бы уже, в самом деле, напиться,
Но ты ещё ищешь, и ищешь одну.
За что остальных так тепло ненавидеть,
Их широкие ляжки открытых потерь,
Их голодный азарт разыгравшихся мидий
Кисло-сладкий оргазм неповинных гетер?
За что просыпаться в холодных ладонях
Вчерашних безумств, простуд и похмелья?
Не помнишь, не знаешь. Не знают, не помнят.
И нет возвращенья-прощанья-прощенья.