Мысли голову жгут, плавятся
Что-то прожито, что-то потеряно
Почему так трудно оскалиться?
Почему легче жить размеренно
Может кризис среднего возраста?
Тридцати еще нет. Рано.
Саблей рожу скоблю, чтоб дочиста
Чтоб граненнее стал стакана
Перепутались жалость с вераю
Разонравились Клава с Зиною
Мне вернуть бы ее, первую
Да обнять бы ее милую
Мне бы ей рассказать, покаяться
Может все еще перемелится.
Может есть смысл дальше маяться?
И на что-то можно надеяться?