Все дороги кончаются в городе,
здесь плутаю, как в тёмном лесу,
и свою бесшабашную голову
на закланье покорно несу.
Все твои бестолковые улицы
то взмывают, то падают вниз.
Над проспектами тучи целуются,
зацепившись за низкий карниз.
В них сверкают разряды вольфрамовы,
в них гремят жестяные грома –
и пылают зарницы над храмами,
и прохожие сходят с ума.
Город, мы от рождения разные,
стоит руки друг другу пожать –
мы становимся взрывоопасными.
Значит, молнии не избежать!