Нам, будто, стало все равно.
Изменчивое время!
Зачем мы, сбросивши ярмо,
примериваем стремя?
Свободу, как постыдный грех,
В зародыше душили.
Забыто всё. Забыты все
те, что когда-то жили.
Из них уж кто расскажет нам,
что было всё иначе.
По ним теперь колокола
поют, и тихо плачут.
И под сухой тревожный звон
Ползут чужие мысли,
Что от тебя вот в этом всём
Ни капли не зависит.
Во все концы, из всех концов
идут чужие люди.
Ты в этот воспаленный сон
поверишь – так и будет.