Язык мой - будто меч заточенный,
А пред тобой я нем.
Ладно сбитый, исправно сколоченный,
А я не знаю, где ты и с кем.
Hi, Маяковский! Я посылаю
Пламенный свой привет.
Ты не поверишь, но я понимаю
Тебя, хотя тебя уже нет.
Помню, писал ты про смерть в Англетере,
Дескать, побольше б чернил.
Как не стыдно! Сам же в отеле,
Ты свой талант загубил.
Ничего, что я так, панибратски,
С тобой перешел на "ты"?
Ты ведь великий поэт пролетарский,
Давай отбросим понты!
"Наглый юнец" - прохрипишь из могилы,
Я буду и этому рад.
Голос мой - кипяток остылый,
Сам - как цветущий сад.
Из уважения к твоему гению
Здесь я закончу письмо.
И подпишу оду словотрясению
Так:
Миша. Искренне твой.