Года,
Не потерявшихся в надеждах,
Забунтовавших
за столом,
Не по чинам,
не по одеждам
Сдаём года свои на лом,
Не просто так,
что бы не стало,
А что бы вылить
их опять,
Перековать мечи в орала,
И снова, снова выплавлять,
Пока метал
не истощиться,
Пока не охладеет горн,
Ещё, ещё бы насладиться
Тем, что поёт
звенящий хор.