Узоров чудных, вьёт кружева туман,
Льёт опий дым, ласкающий надежды.
Они одежды, для него, он одинок и пьян,
Шагая мерно, накинув серый плащ небрежно.
И взгляда лёд – боль многих лет.
Вино не греет, исписан лист пергамента души,
Палящей похоти, погаснувший поэт!
К последней музе, горькой, намертво пришит...
Графу Рочестеру, Д. Уилмоту