Узкой тропой среди тысячи стен
Ты бредешь уже несколько лет...
Вьюга, метель, серпантин серых лент
Ты кричишь, но не слышен ответ.
Ты бредешь в полутьме, прижимаясь к стене,
Словно камень сможет согреть,
Впереди видишь свет - он так манит к себе,
Но тебе к нему врядли успеть.