Когда сажусь писать стихи,
Беру с собою острый нож.
Когда искра блеснет внутри,
По телу пробегает дрожь.
И, зубы сжав почти до скрипа,
Я поцелую сталью кожу,
И рот скривится в жажде крика,
Ни на какой крик не похожий.
Закапают на строчки буквы,
На белом фоне красный цвет.
И я всегда писать так буду,
Пока живу, пока поэт.