Это стихотворение было 2 августа 1980 г. т.е. на 9-й день после кончины Владимира Семёновича Высоцкого. Придя на Ваганьковское кладбище, я увидел огромную толпу народа, огромную, метра полтора высотой, гору цветов, на ней - портрет, гитару, большой плакат со строчками "Поэты ходят пятками по лезвию ножа и режут в кровь свои босые души...", а также листочки со стихами (вероятно, таких же самодеятельных поэтов как я сам).
Это, собственно, одно из первых моих стихотворений.
Т.к. в то время мне было 18 лет, то, вероятно, в стихах - и настроение, свойственное этому возрасту, и, наверное, присущие ему недостатки...
Да, больше сплетен им не сочинить,
Лгунам, глупцам и пошлякам речистым.
Нам на Таганку незачем спешить.
Там больше нет великого артиста.
Но памятник ему уже готов.
Его поэту слава сотворила:
Не мрамор, а скопление цветов,
Которыми завалена могила.
Его портрет. Как будто он с тобой
И снова мы мотив услышим старый.
Быть может, он не умер, а живой,
И снова зазвучит его гитара?
Нет, тишина. Но вот строка о нём,
Строка, что на листе в песок воткнута.
И кто-то скажет: "Спился. Поделом."
И станет грустно на душе кому-то.
Да, новых песен он не сочинит.
Угас талант - большой и многоликий.
Глубоким сном поэт в могиле спит.
Пусть не заслуженный. Зато великий.
Высоцкий, мы хотим сказать тебе
Сейчас, вот в эту самую минуту:
"Пойдут другие по твоей тропе,
Пройдут тобой не пройденным маршрутом."
Вновь вдалеке звучит магнитофон
И звук гитары воздух наполняет.
А это значит, что не умер он.
Поэта нет, но песнь не умирает...
И люди лезут сквозь толпу вперёд.
Посмотрят, постоят, потом отходят.
Но память о Высоцком не умрёт.
Уходят люди. Память не уходит.
2 августа 1980 г.