Дорог. Больше других, уехавших за моря,
обещавших и клявшихся...что там теперь... Больше!
Всех, готовых сорваться со мной в затуманенность Польши,
не обдумав, срубить многолетние якоря.
Дорог тем, что когда не звонил - не звонил больней,
не любивших моих, как будто звонить забывших...
Тем, что смог - и не ведая даже - стать чуточку ближе,
этой близостью, стершей границы у дней и ночей.
Тем, что мне не сказал... я услышать бы и не смогла,
разрываясь внутри от нежнейших душевных приливов.
Что случался всегда ненамеренно и торопливо,
в снах моих продлеваясь, вконец изводящих меня.
Дорог тем, что был честен, ни капли надежды - твоей.
Все сама, все сама, да безумная теплая осень.
Что на землю вернул, беспощадно к ногам своим бросил,
мне ломая грудную клетку и все, что под ней.
Дорог только той сказкой, в которую верить дано,
тем, что был не героем ее - лишь возможностью сбыться...
Что позволил... однажды законченной мне - повториться.
Дорог тем, что не мой, что не нам, черт возьми, суждено.