Бело-серый туман, пустота - как океан,
Черный резкий силуэт - как гравюры знаки.
Это не театр теней, две любви души моей
Вырежу из угольной бумаги.
В черном платье, с тростью черной - медленный старик.
Он - поэт, не срифмовавший даже ''крик'' и ''миг''
Он - скрипач, хоть скрипки не держал в руках, скрипач.
Он - художник, впрочем, впрочем, - участковый врач.
В темном платье и вуали - дама - нота на рояле.
Дама, дама, - или мальчик -, иль отважный фехтовальщик,
Чья душа так битвы жаждет, в бой зовет отважный стих...
-Но от нежности не скрыться, черный бархат пусть струится,
Ленинград вдали затих.
По мосту над Ленинградом, над уснувшим Летним садом,
И над сереньким простором - с тихим-тихим разговором -
Темный силуэт:
Дама в черном с черным старцем
В медленном кружатся танце
Сквозь теченье лет.
Вот автобус покачнуло.
Ветер дунул, сон как сдуло,
Почему ведь, а -
Снятся вдруг отец, подруга,
Не видавшие друг друга
Даже никогда?
Где-то в тайнах подсознанья
Ходит-бродит старый мальчик
С красочным зонтом.
Сказку Андерсена помнишь?
Все, что дорого нам -
В добрый собирает сон.
В глубине души уснувшей
Бродят родственные души,
И, меняя вид,
Одевая их в вуали,
Шпаги острые вручая,
Их знакомит добрый Оле,
И о радости и горе
С ними говорит.