От хорошей жизни вряд ли, станешь ты ночей не спать.
В замусоленной тетрадке мысли в строчки загонять.
Звёзды в небе над рекою, тишина, трава в росе
Всё же что-то не спокойно, просто чувствуют не все.
Потому тебе не спится, даже если ночь тиха
Тянет строчку по странице беспокойная рука.
В этих строчках столько смысла, только вряд ли ночи хватит
А луна в окне повисла, всё пытается понять,
Что так душу беспокоит полуночнику поэту?
Отчего так сердце ноет и не спит он до рассвета?
Тут большого нет секрета и совсем нет чепухи
Так рождаются поэты и рождаются стихи.